么了？我把钱都散了，我把命都……”

“贪图人的情。”

僧人的声音很轻，像重锤一样砸下来。

“贪图那点被人记住的念想。这贪念发了芽，长成了藤，把你这副肉身当成了肥料。你觉得自己是在救人，其实是在喂养自己的心魔。”

金霞的脸白了。

那是比死人还难看的惨白。她张大嘴，像是被人扼住了喉咙，发不出声音。

“我……我只是……”

“你想用这身肉，换一个下辈子的债主。”

僧人摇了摇头，那动作慢得像是在拨动时间的指针。

“可惜啊，债是换不来的。肉烂了就是烂了，变成泥，变成灰。谁会记得一堆灰欠了谁的债？”

金霞突然哭了起来。

没有声音。只有眼泪大颗大颗地滚落下来，流进耳朵里，流进枕头里。

“大师……救我……”

她终于还是求救了。

那个说“死了拉倒”的金霞，那个说“只有债最真”的金霞，在死亡和虚无面前，还是崩塌了。她也是怕的。她怕自己烂在这儿，怕自己真的变成一堆没人记得的灰。

僧人叹了口气。

他从怀里——那件破旧僧袍的皱褶里，掏出一个小布包。

布包也是旧的，黑乎乎的，看不出原来的颜色。

他慢慢打开。

里面是一小撮灰白色的粉末。

“这是香灰。”他说，“庙里香炉底下积了十年的灰。众人烧香求佛，求财求子求平安，这点念想烧成了灰，都在这儿了。”

他用手指捻起一点粉末。

“既是众生念，便解众生苦。施主，这灰能压住你肚子里的痛，但压不住你心里的贪。要想好，还得你自己把那根藤给拔了。”

说着，他手指一弹。

那点粉末落在金霞的额头上。

并没有散开，而是像雪花一样，触肤即化，渗进了她那泛着油光的皮肤里。

金霞那原本因为痛苦而扭曲的脸，竟然慢慢舒展开来。她紧皱的眉头松开了，急促的呼吸平缓了。她肚子上那些翻腾的“肉浪”，也像是退潮一样，缓缓平息了下去。

她长出了一口气。

那口气很长，带着股浊气，像是把积压了半辈子的不甘都吐了出来。

“睡吧。”

僧人轻声说。

金霞的眼皮越来越重，最后终于合上了。呼吸变得平稳，不再像拉风箱，而是像一个累极了的人陷入了沉睡。

我看呆了。

这是什么？法术？还是催眠？

僧人转过身，看向我。

那双深潭一样的眼睛里，倒映着我惊恐的脸。

“小施主。”

他叫我。

“你身上也有一股味道。”

我下意识地闻了闻袖子：“什么味？”

“墨水味。”

他笑了笑，那笑容里带着一丝狡黠，像个顽皮的老头。

“你是那个说要写东西的吧？”

我愣住了。

“你怎么知道？”

“字有字灵。”他指了指我胸口的口袋，那里装着那个黑皮笔记本，“你把这满世界的苦都记在纸上，那纸就重了。背着这么重的东西，小心压弯了腰。”

他走到窗边，重新坐上窗台。

月光洒在他身上，给他镀了一层银边。那一刻，他看起来不像个僧人，倒像个随时会羽化登仙的妖，或者是一只停在枝头的大鸟。

“记着，笔是用来写字的，不是用来盛血的。写多了，容易招惹东西。”

说完，他一条腿迈出了窗外。

“大师！”

我忍不住喊了一声，往前冲了一步。

“可否问您法号？您是哪个庙的？”

他没回头。

“庙？”

空气里传来一声轻笑。

“我没庙。这芭提雅就是个大庙。人人都在修，修贪，修嗔，修痴。我不过是个扫地的。”

话音刚落，影子一晃。

窗台上空了。

我扑过去，探头往外看。

四楼下面，是漆黑的巷子。几只流浪狗在垃圾堆里刨食，远处传来模糊的歌声。

没有人。

没有橘黄色的僧袍，没有光头，没有落地的声音。

只有那个黑色的钵盂，静静地放在窗台上。

里面装着半碗清水，倒映着一轮残缺的月亮。

芭提雅的六月，空气热得像是在烧窑。阁楼里那台破电扇呼哧呼哧地转着，搅动着一屋子的热浪。按理说，这点水早就该被蒸发得一干二净，或者变得温吞吞、甚至发馊。

但它没有。

它静静地盛在那个黑色的钵盂里，清亮得吓人。我伸手去摸钵壁，指尖传来一阵沁骨的凉意，像是在摸一块